Je suis un retraité. Je ressemble à l’inspecteur Clouseau (Peter Sellers) : Bob sur la tête, moustache et imperméable blanc. Je conduis un vieux scooter, sur le périphérique de Rome. Mon ancien scooter, moderne et puissant, s’est évaporé dans un nuage comme les outils usagés dans animal crossing. Celui là est poussif et possède un gps dont l’écran est une plaque émaillée fixe avec plein de petites lumières qui s’allument a mesure que l’on se déplace. La carte est d’une complexité absolue et pas détaillée du tout. Il y a un chien blanc sur le marche pied. Il me dit de me dépêcher. Il me dit quel embranchement prendre. Il me dit que telle rue, si tu la prends, s’appelle d’une certaine façon, que c’est le fait de la prendre qui crée son nom, mais que si tu ne la prends pas, elle porte un autre nom, ce qui fait que les gens se trompent tout le temps. On passe a côté d’un semi remorque qui transporte des grosses bottes de paille comme des briques dorées et qui sont entrain de verser au ralenti hors de la plate-forme. Réveil.
